Pocas horas antes había visto el mar retorcerse y saltar –verde oscuro y espumas en el viento- bajo las últimas lluvias de un otoño moribundo.

MAR Y VIENTO

Ayer fue un día de viento,

se escuchaba alta la madrugada, el graznido del dios Eolo,

golpeaba tenaz

con su queja gris el viento entre las ramas desnudas que se herían y empujaban.

Fue la de ayer una noche de diciembre

en la que las moscas aturdidas y estúpidas –fuera ya de su tiempo y su clima- revoloteaban sobre la bombilla de baja potencia,

se negaban, comprensiblemente,

a su muerte indudable.

Pocas horas antes

había visto el mar retorcerse y saltar –verde oscuro y espumas en el viento- bajo las últimas lluvias de un otoño moribundo.

Al entrar en casa,

escuchaba el crepitar de la estufa eléctrica y su fuego artificial simulando leña ardiendo,

miraba la ceniza

y las brasas en su pantalla como danza de llamas. Sobre la decorativa chimenea, algunos libros recuerdan otros tiempos,

adornos que disimulan una pasión

hoy ya muy disminuida, pero aún viva.

Hoy, naturaleza y comienzo de invierno

me acompañan mientras en su pura lógica el frío se pega en los cristales, deja un vaho helado en las ventanas.

El día sigue su transcurrir inútil ya

para criaturas que han agotado todo el tiempo de su escala y sereno se va oscureciendo para perderse prematuramente en la noche.

No voy a escribir mi epitafio,

hablaré con dolor resignado conmigo mismo sobre aquellos besos que sí dejaron huella contrariamente a estos días de diciembre

que no tardarán en ser olvidados 

al renacer la primavera.

                                                                 Johann R. Bach