12 feb. 2016

ropa limpia sobre tu cuerpo hermoso lavado.


A GRISELDA

Tienes, Griselda, nombre de estrella.

Tienes, Griselda, nombre de estrella… nombre de estrella
se mueve como las olas del mar al pronunciarlo

Tienes, Griselda, nombre de estrella…
nombre de estrella… nombre de estrella.


Tienes, Griselda, nombre de estrella…
nombre de estrella… nombre de estrella.

                                                                               Johann R. Bach

2.017 Any de la independència de Catalunya


EL SOMNI DE CATALUNYA

Jo, Johann R. Bach,
un modest escriptor de la Península del Cap de Creus, somio, cada nit amb un país engarlandat, acollidor,

sobtadament irritat pels treballs dels savis
i al  mateix temps commogut pel zel d'alguns déus, als voltants de les dones.

Sempre he somiat amb una Catalunya lliure.

ANY 2.017


EL SOMNI DE CATALUNYA

Jo, Johann R. Bach,
un modest escriptor de la Península del Cap de Creus, somio, cada nit amb un país engarlandat, acollidor,

sobtadament irritat pels treballs dels savis
i al  mateix temps commogut pel zel d'alguns déus, als voltants de les dones.

Sempre he somiat amb una Catalunya lliure.

11 feb. 2016

Hubo en nuestro planeta una gran catástrofe que modificó la existencia de todos los seres vivos


EL MUNDO HORIZONTAL DE LOS LAGARTOS

                     Lo que fascina del Mundo Horizontal de los Lagartos,
                     es el porvenir, oscuridad resbaladiza anterior a la aurora,
                     mientras que la noche pertenece ya al pasado.

                                            ¿Quién mejor que un lagarto enamorado
                                                  puede contar los secretos terrestres?


-Buenos días amigo.
Hoy me siento excepcionalmente bien y comienzo a creer que me recuperaré del todo pues ya siento que la sangre me hierve que mi alma de periodista resurge del fondo de mis tuétanos y estoy dispuesta a escribir todo lo referente al Mundo Horizontal de los Lagartos.

-Buenos días amiga.
Me alegro que te sientas revivir con ganas de trabajar y en cuanto a eso de escribir sobre nuestro Mundo Horizontal me parece una buena noticia. En forma sintética te diré lo poco que he podido averiguar sobre su origen:

Hubo en nuestro planeta una gran catástrofe
que modificó la existencia de todos los seres vivos: Un gran meteorito impactó en nuestro globo terráqueo aún desprotegido frente a los bombardeos de los residuos solares. Aquel monstruo se llevó por delante un fragmento plateado de nuestro subsuelo que llamamos luna.

Las distancias se acortaron
y aparecieron multitud de otras geometrías métricas. De golpe desapareció el noventa por ciento del oxígeno de nuestro mundo y los lagartos lo pasamos muy mal:

Tuvimos que reducir drásticamente nuestras dosis de aire respirable
y ello nos obligó a acortar nuestros pulmones, incluso a hibernar enterrados en el barro mientras las plantas con un esfuerzo titánico fabricaban oxígeno de una atmósfera enrarecida y escasa de luz solar. Solamente el pensar en el Mundo del Ápex nos mantenía vivos.

El espacio se aplastó
para todos los seres agonizantes y los pocos que sobrevivimos nos vimos obligados a vivir en un mundo en el que el tiempo se curvaba sobre la corteza de nuestros hombros y el horizonte era la única esperanza: los ojos de té se convirtieron en un signo inequívoco de amor.

En consecuencia,
al aplastarse el espacio sobre nuestras cabezas apareció junto a otros -que se retuercen continuamente para sobrevivir- el Mundo Horizontal de los Lagartos.

                                                          Johann R. Bach

La pirámide de los mártires obsesiona a la tierra.


VIUDA ANTES DE SER MADRE

Echar los dados con los minutos contados,
los dados incapaces de abrazar,
porque son nacimiento y vejez.

La pirámide de los mártires
obsesiona a la tierra.

Durante catorce inviernos
habrás renunciado a la fecha de la esperanza, a la respiración de tu hierro al rojo, en atroces hazañas psíquicas.

Cometa asesinado en seco,
habrás tachado sangrando la noche de tu época.

¡Espejo del vómito!
Dura, con objeto de poder amar todavía mejor, un día, lo que tus manos de antaño sólo habían rozado bajo el olivo demasiado joven.

Desgarrada entre la avidez de conocer
y el desespero de haber conocido, como el aguijón que no renuncia a su escozor ella tampoco lo hace a su esperanza:

Otra preciosa niña
a punto de descolgarse de las nubes.

                                                                               Johann R. Bach

demasiados años te convierten en un iluso.


DÍAS DE FEBRERO


Son días lentos
y breves al mismo tiempo.

De un sexo miserable,
la juventud los vive con fiebre
y, la madurez, como un reto:

demasiados años
te convierten en un iluso.

Te introduces entre las páginas de libros
que fabrican sueños más allá del naufragio

sin preguntar a qué hora mienten todos.

                                                  Johann R. Bach


10 feb. 2016

La noche siguió girando con sus astros colgados en la esfera del cielo


ESPERANDO UN DESEO


De tanto esperar se puede perder la fe.

Pierre harto de trasnochar y con una botella de cerveza en la mano le gritó a la noche:

¡Formula un deseo! 

La noche siguió girando con sus astros
colgados en la esfera del cielo como un tiovivo, en silencio, pero ante la insistencia de los gritos de Pierre no tuvo más remedio que hablar y decir en voz alta su deseo:

"Que se calle el ruiseñor,
y el imposible amor que quieres apaciguado en tu corazón".

Pierre, llorando
y arrepentido de su egolatría, se arrodilló y exclamó:
"lo malo es que nadie cree muere para siempre".

                                                                           Johann R. Bach

¿Quién mejor que un lagarto enamorado puede contar los secretos terrestres?



9 feb. 2016

Algún día escribiré un poema para ti


CALLE DE LA ESPERANZA

Me gustaría vivir en la calle de La Esperanza.
Sé que la zona donde está ubicada esa calle en Barcelona es un lugar de lujo, pero no me refiero a una calle real, concreta.

Lo que pretendo decir
es que me gustaría estar instalado "permanentemente: en un mundo donde ese estado de ánimo no decayera nunca y poder decir como tarjeta de presentación:.

Vivo en la calle de la Esperanza
y algún día escribiré un poema para ti.

                                                      Johann R. Bach

La carne triste pidió culpables


HILO DE ARAÑA

La aguja del reloj escupe tiempo
la risa amarga que no se detiene.
Herida la carne ya no pedimos justicia.

La carne triste pidió culpables.
No hay más respuesta en los Maristas
que un silencio cobarde.

El catecismo que nos vació la infancia
de dogma en dogma
teje el hilo de araña, vengativo.

Nos acercamos al tiempo escaso de fe.
Por suerte aún cada día sale el sol
y cuando se oculta surgen las noches de luna.

                                   Johann R. Bach

7 feb. 2016

El sueño es vida


SILENCIO, EL POETA TRABAJA

-Buenos días amigo lagarto.
Hoy estoy contenta porque he tenido un sueño maravilloso. Casi no lo recuerdo, pero estaba en un lugar agradable y paseaba por el borde de un horizonte bicolor con mis propias piernas. No existían sillas de ruedas en aquel mundo.

-Buenos días amiga.
Te comprendo muy bien. ¿Te acuerdas de aquellos versos de La Vida es Sueño" de Calderón?

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.

¿Habrá otro –entre sí decía- …?

La analogía entre la vida y el sueño en ese poema me dominó durante años. Procede básicamente de Oriente, donde el sueño tiene, al igual que en Occidente, un carácter más bien peyorativo (con el lapidario verso "la vida es sueño y los sueños, sueños son"). La deidad Mara, su símbolo demoníaco, es el señor de la ilusión:

La "ignorancia" que, en cada uno de nosotros, levanta su polvareda de espejismos impidiéndonos ver las cosas tal y como son: carentes de mismidad. Para los poetas surrealistas –entre los que se cuentan por cientos los lagartos- no, todo lo contrario:

El sueño es otra vía
de conocimiento poético y espiritual.
La vida no es sueño:
El sueño es vida.

Además, no comparan los poetas surrealistas el mundo sino el sueño con "un teatro único, conformado con paisajes distintos, una rara intriga, que pierde casi todo al no ser vista, personajes y figurantes que el ser humano ignora si con copias apenas modificadas, millones de ejemplares exclusivamente de él" o, por el contrario, alteridades radicalmente distintas a la suya.

En cualquier caso, se trata de un espectáculo magnífico que, de ninguna manera, un escritor o artista debe perderse. En el Mundo del Ápex hay un Espíritu que está despierto durante nuestro sueño y que crea el prodigio de los sueños. Es un Espíritu de Luz. Todos los mundos descasan en ese Espíritu y más allá de él nadie puede ir.

El sueño, "sí, es ese punto geométrico en el que hacen intersección los hiperplanos de la realidad psicofisiológica, de la realidad exterior y de la realidad supranormal", y, por lo tanto, el sueño, como la poesía, también es una cosecha cuya mies puede alimentarnos de por vida.

(What a rollo que te estoy largando).

Se cuenta que todos los días, en el momento de disponernos a dormir, los lagartos escritores colocan en la puerta de sus pabellones un cartel en el que se lee:

SILENCIO, EL POETA TRABAJA.

                                                                                   Johann R. Bach