12 nov 2011

BARCELONA NACIÓ CON LOS GRANADOS (Cap 2)

Capítulo 2.

 

·         Exceso de trabajo

ARNICA 200 CH

NUX VOMICA 15 CH (cada viernes noche)

·         Fatiga

CHINA 7 CH

HEMATITE 8 DE

 

Honfleur

 

La primera vez que visité Honfleur

mi llegada coincidió con la pleamar.

Una campana avisaba con insistencia:

el puente se estaba levantando;

los barcos parecían nerviosos;

unos preparados para entrar

en el pequeño puerto

otros para zarpar

ya.

 

La operación se realizaba

con precisión matemática:

las compuertas giraban desconcertantes,

ante los espectadores

de uno y otro lado del puente levadizo.

 

Con la capota levantada de nuestro 2 CV

mirábamos atónitos la maniobra.

Al otro lado del puente,

sobre una enorme roca se alzaba

majestuosamente la Comandancia,

mitad castillo, mitad edificio atlántico.

Los rojos vivos, azules marinos

y blancos que lucen entre pescadores

se iban deslizando ante nosotros

como un escenario de teatro

donde nadie quiere que caiga el telón.

 

Sorprendentemente los habitantes

de Honfleur parecían no apercibirse

de la belleza de ese momento:

aprovechando la pleamar 

el pescado fresco encerrado

en las bodegas entra puntualmente

para deleite de cientos de turistas.

 

Más arriba,

junto a la Iglesia de Sainte Catherine

los habitantes de Honfleur

miran embelesados las paradas

del mercado, buscando variedad

de frutas y verduras y ropa marinera

que no comprarán: les alegra

los ojos el contraste de colorido

de las típicas rayas blanquiazules.

 

Los lugareños tienen la impresión

de que han nacido para un sueño,

en el que, callados, confunden

muchos mundos;  pues hablan rara vez

y cada frase es como un epitafio

para algo arrojado a tierra por la marea

-incluido el pescado que entra en el puerto-,

algo desconocido, que viene a ellos

sin aclarar, y permanece.

 

Y así es todo

lo que describen sus miradas

desde su infancia: algo no aplicado a ellos,

demasiado grande, desconsiderado,

allí enviado,

que aumenta más aún su soledad.

 

Ahora ya no existe el puente levadizo

que interrumpía como un descanso

el paso de los vehículos

y ya no suena campana alguna.

Pero el puerto de Honfleur sobrevive

como un juguete inolvidable.

 

Llegué a la Gare d'Austerlitz a las 10 de la mañana sin haber pegado ojo en toda la noche. Mi cabeza daba vueltas y vueltas sobre el mismo asunto como recomponiendo las piezas de un puzle. Sólo al detenerse el tren salí de mi ensimismamiento. Cogí la bolsa y me precipité al andén. Me estaban esperando Hervé y su novia. Fue como llegar a otro mundo, otro espacio donde nadie me iba a preguntar por mi comportamiento anterior. Y, por otro lado, personas casi desconocidas eran capaces de acogerme en su casa.

 

Dediqué mis primeros días en París a recorrer los muelles y las calles contiguas a la Rue Lecourbe donde Hervé y Monique estaban instalados. Era un apartamento situado en la planta tercera del edificio de sólo un dormitorio, así que debía dormir en el sofá del comedor y utilizar el lavabo en momentos en que ellos estaban fuera porque además de estar situado dentro del dormitorio, en lugar de puerta habían dos portezuelas abatibles como las de los salones de las películas del Oeste Americano.   

 

Al principio intenté salir a conocer el ambiente de los atardeceres, pero mi cerebro no me dejaba ver más que calles llenas de ojos planos, frontales, como cubiertos por cristales de reloj, en los que convergían, disueltas en agua, todas las imágenes que aún se agolpaban en mi memoria: infinidad de coches aparcados parecían mirarme con esos ojos faltos de hondura e igualmente faltos de expresión, vacíos, como si fueran peces que yacieran muertos sobre el mostrador de mármol de una pescadería. Decidí dedicarme a la lectura mientras me adormecía dejando que el calor agobiante de aquellas tardes del verano decayeran para salir a dar un paseo por la noche.

 

Estaba preocupada porque no tenía ninguna fuente de ingresos ni trabajo a la vista. Lo vivido recientemente me llenaba de inquietud y una bola enorme como un nudo se me instalaba en la garganta. La situación parecía ser desesperante. Y, sin embargo, tenía la sensación de que era la primera vez en que no me apretaba el tiempo para decidir que iba a hacer de mi vida. No podía permitirme el mínimo gasto, hasta el punto de considerar que tomar un café en la terraza del Cluny era un verdadero lujo asiático.

 

Robert, otro hermano de Dominique, trabajaba en Rouen y logró que me hicieran una entrevista en una fundición importante dedicada, entre otras cosas, a la fabricación de monturas de gafas. A las 10 en punto de la mañana de un lunes, a punto de comenzar las vacaciones (les grandes vacances como decían ellos) el taxi me dejó a las puertas de la gran fundición de Petit Quevilly. Un conserje me acompañó hasta el despacho de Mr. Tamelle, un hombre voluminoso, con el pelo blanco y extremadamente corto.

 

Mr. Tamelle me hizo unas cuantas preguntas sobre mis estudios y donde vivía en aquellos momentos. Era hombre que además de su enorme inteligencia debía tener un poder extraordinario y tenía un aire como el de esas personas a las que no les gusta que se les lleve la contraria. A los quince minutos de comenzada la entrevista me dijo con frases concisas e imperativas lo que yo debía hacer.

 

Me dio un empleo en la Societé Prestil de Choisy le Roi, justo al sur de París. Debía presentarme a trabajar el 1 de septiembre. Me ordenó más que recomendarme que aprovechara todo el mes de agosto para perfeccionar mi francés. Me dijo que fuera a una escuela de verano y que la factura la pagaría la empresa con cargo a los fondos de Formación Profesional Continua. Dando instrucciones a la secretaria para que se ocupase de todo, me despidió con un cálido apretón de manos. Con toda probabilidad no nos volveremos a ver –me decía riendo y sin soltarme la mano-, pero si alguien intenta molestarte le puedes amenazar diciéndole que se lo contarás a Mr Tamelle.

 

Salí loca de contenta a la calle. Tenía ganas de dar saltos como si a mis sandalias le hubieran salido alas. Hacía sol pero numerosas nubes iban dejando su carga de vez en cuando. Tan pronto se ocultaba el sol y caía una lluvia fina que me bañaba el rostro, como de repente volvía a reír el tiempo apacible. Cuando llegué a París, Hervé y Monique me esperaban con una mesa especialmente preparada con velas para celebrar el acontecimiento. Alguien les había dado ya la noticia por teléfono. Las manos me temblaron de emoción durante toda la cena y no pude dormir en toda la noche. Estuve haciendo mil planes para aprender francés desde escuchar Radio FIP a todas horas hasta pedirles conversación a mis amigos.

 

 Aquel mes de agosto lo pasé leyendo frenéticamente todo lo que caía en mis manos, desde un libro a anuncios de publicidad, pasando por los periódicos y revistas de todas clases. Hasta cambié de caligrafía: las mayúsculas de la letra cursiva desaparecieron para dar paso a unas letras capitales de imprenta y las letras ligadas artificiosamente para dibujar palabras, se soltaron separándose como si hubieran madurado y buscaran cada una su independencia.

 

Cuando leía en voz alta para aprender a hablar con soltura, una voz parecida a la mía -pero que no era la mía- se esforzaba por entrelazar palabras y frases de forma contraria a lo que me ocurría con mi caligrafía: Era imposible decir tacos en francés y las exclamaciones se me hacían imposibles. Pronto me di cuenta de los obstáculos que debía superar debido a mi lengua minoritaria. Era imposible hablar como lo hacía en español y ya no digamos expresarme como en catalán a pesar de que poco a poco iba alcanzando un nivel de lenguaje en francés aceptable. 

 

También me dio tiempo de ir un par de veces a conocer los bellísimos paisajes de la costa normanda. Visité Honfleur, Deauville, Trouville, Cabourg, Saint Michel además del impresionante centro histórico de Rouen. Era un verdadero placer viajar en el 2 CV de Hervé con la capota levantada impregnándome de aires normandos que se iban diluyendo con el oxígeno barcelonés que aún llevaba dentro de las maletas de mis pulmones. También fue un placer conocer como todo lo cocinable los normandos lo embadurnaban de crema: músculos de roca a la crema, carnes a la crema, verduras a la crema, etc.

 

También me rechifló descubrir el Calvados (aguardiente extraído de la manzana), la sidra y el Camember. Compré un libro (un tratado de Moldeo bajo presión) en el que se describían máquinas de inyección de plásticos y/o metales fundidos que casi me aprendí de memoria para hacerme con el lenguaje de la fabricación de monturas de gafas por moldeo bajo presión. Así fue como aprendí palabras de un lenguaje especializado que hasta entonces eran como frutas exóticas de otro mundo: noyos, coquillas, cuello de cisne, zamak, correderas, junta de colada, rebaba, talones de limpieza, temple, junta de ataque, circuito de refrigeración, ilzro 12.

 

Las fórmulas matemáticas que relacionaban temperatura de fusión, tiempo de solidificación de una pieza después del rellenado del molde y la consiguiente apertura del molde se convirtieron en cálculos apasionantes donde conceptos de termodinámica y comportamiento de fluidos me abrían las puertas de nuestro sistema solar y las de mi universo interior.

 

Me sentía a gusto estudiando un lenguaje especializado en el que hasta el más extenso de los diccionarios tiene dificultades a la hora de traducir fielmente el significado de palabras técnicas, a veces de origen local y de sentido no unívoco. Todo ocurría como si desde dentro de mi pecho saliese una voluntad de maniatar al día aquel parisino calor extraño de finales de agosto, como si quisiera acallar sus mil voces de alegría.

 

¿No tienes en el pecho un bosque,

un soplo cálido, un silencio,

una brisa suave y una primavera?

 

Números, letras y flores, con pasión reunidos

¿estarán arrepentidos de habitar en ti?

                                                                                                         Elisa R. Bach

11 nov 2011

Sara Viotti nos envía su versión italiana del cap 25 de "Niños a la Deriva"

Capitolo 25

 

·         Malinconia

PHOSPHORICUM ACIDUM 200 CH

·         Nostalgia

CAPSICUM 200 CH

·         I bambini amano con i loro insegnanti

MYGALE LASIODORA 200 CH

·         Fughe durante la pubertà

CALCAREA CARBONICA 200CH

·         Nervosismo e fobie

ARGENTUM NITRICUM 200 CH

 

Quando si è visto l'Atlantico

nella solitudine della Costa da Morte

dietro una cortina di rocce

e schiuma bianca come un lenzuolo,

la notte non è più triste,

le stelle si toccano con la mano,

 

e le loro allegre scintille s'uniscono

alle gocccioline d'acqua

che bagnan le labbra di quelli

che sanno ascoltare nel vento

unite dall'ARTE le lettere

"a" d'amore e le tre altre di Morte.

 

L'esilio degli atlanti oltre il mare

Fue sempre una sfida.

Gaudì li situò nella Pedrera plasmata

In solido granito di Porrino

Perché non fosse mai dimenticato

Il pradiso che descrisse Verdaguer.

 

Io stessa ho assaporato i baci

Della fresca Atlantide

Tra le sue braccia ne riconobbi

La bellezza della matematica voce

Dai dolci tocchi sillabici.

 

 Sono molto nervosa e comincio a sentirmi prigioniera della stessa angoscia provata quando mi hanno rinchiusa in carcere. Non sono incline alla claustrofobia perché diversamente non potrei sopportare l'atmosfera dell'ospedale, ma in quest'occasionenon vedo l'ora di andare a svolgere questo nuovo incarico sull'atlantica Costa da Morte.

 

Tutti mi dicono che posso essere orgogliosa di me stessa, mi ricordano spesso la mia risurrezione dalle mie stesse ceneri, come sia stata capace di risalire il pozzo dov'ero sprofondata a sessant'anni, come abbia ripreso il timone della malridotta nave della mia vita. Nonostante la retrospettiva che mi propongono i colleghi dell'ospedale,io non solo non mi sento confortata, ma attraverso  spesso crisi di malinconia e nostalgia dell'infanzia.

 

Certamente mio figlio ha risvegliato dal sonno la mia forza vitale e l'appassionante lavoro con i bambini mi ha portata a intraprendere nuovamente, con più entusiasmo che mai, gli studi di biologia e medicina, ma il valore aggiunto di vera gioia alla mia professione è stato l'innamorarmi di Igor.

 

L'amore che mi dispensa rende possibile che io abbia molte volte la sensazione di volare nelle lunghe notti artificiali sotto le stelle, uniche testimoni dei nostri interminabili amplessi. Eppure, ho continuamento bisogno dello stimolo di qualcuno che, a prescindere dalla mia età e dai miei meriti professionali, mi deseri appassionatamente scoprendo la scintilla nei miei occhi e mi morda i capezzoli mentre le sue dita si avvinghiano al mio pube ormai cinerognolo.

 

Mi scorre ancora sulla pelle il piacevole formicolio che sale dal mio basso ventre quando ricordo come _Manuel mi abbia eccitata con il suo sudore di metà pomeriggio e le unghie bianche nonostante fossero appena state ripulite dalla calce del lavoro, la sua struttura apollinea sulle impalcature per salire su tetti e scale, e vederlo arrampicarsi su cornici. Un fremito mi percorre la pelle evocando la sua tranquillità nell'accettare cose così inevitabili, la vista di come gli stavano bene i pantaloni da lavoro con le tasche laterali vuote, la sua espressione di sorpresa ed eccitazione quando strinsi le sue ginocchia fra le mie sotto il tavolo. Quasi non riusciva a parlare quando gli chiesi di accompagnarmi alla pensione in cui avevo prenotato una camera e sulla porta del piccolo albergo, per evitare che se ne andasse, lo baciai a lungo sulla bocca. Gli dissi di non voler dormire sola quella notte. Sembrò non capire, ma accettò.

Si verificò qualcosa di magico e irripetibile in quella notte paradisiaca, passata a scoprire uno sconosciuto. Offrendomi alla vista e al tatto di quel semidio con cui fino a quel momento avevo avuto a che fare vestita, provai la sensazione viscerale di distacco fuori del comune. Quell'occasione mi pemrise senza veemenza, come si trattasse di qualcosa di paterno o fraterno, di sciogliere le corde, slacciare la cintura, aprire la cerniera dei suoi pantaloni, liberare i suoi enormi genitali.

 

Gli abiti caddero a terra come spighe mietute dal desiderio. Il minimo rumore alterava il mio sonno incipiente con il desiderio tra le mani, con gli occhi di Manuel che mi guardavano attentamente, pronto com'era ad amarmi ancora dopo averlo fatto molte volte.

 

All'alba,mi rimase impresso sul petto il tatuaggio dell'istante in cui mi fu dato di rubare il fuoco sacro dell'alito dello sconosciuto Manuel.

 

Dopo quella notte, andai al commissariato di polizia a riscattare e porre sotto la mia tutela Pedro, un ragazzino di soli 12 anni che aveva avuto un'avventura amorosa con la sua insegnante di geografia. Questo aveva provocato l'allontanamento dell'insegnante con destinazione ignota. Pedro, orfano di padre e dal carattere ribelle, aveva deciso di scappare di casa, senza una meta precisa. LA disperazione contro il mondo lo portò a vagare e rifugiarsi in baracche nei campi per giorni e giorni. LA polizia lo aveva trovato in una stazione di autobus mentre batteva i denti dal freddo e in uno stato miserando.

 

Lo abbracciai con la stessa tenerezza con cui forse l'aveva abbracciato la sua insegnante e con la mano sulla sua spalla lo invitai a lasciare la stazione di polizia. In silenzio siglammo una delle più profonde amicizie: entrambi avevamo sperimentato cos'era l'amore senza pregiudizi.

10 nov 2011

El Hipérico

La hierba de San Juan

 

Por encima de nuestras cabezas

se alzaba orgullosa La Mola

de un Sant Llorenç macizo y húmedo,

en el camino las moras te saludaban,

y en los amarillos campos de Can Robert

 

la hierba de San Juan esperaba

 

a que tu padre cortara sus flores,

las bañase en aceite, las aromatizase

como a las princesas y las pusiese,

durante nueve días, a tomar el sol

como cada año.

 

En una botella de leche, transparente,

 

se acomodaban brillantes

como prismas ópticos de miles de criaturas,

las amarillas inflorescencias.

Su dulce mirar madrugador y tierno,

sobre prados verdes lucía encendido,

 

el hyperico.

 

Con miles de ventanas sobre las hojas, dispuestas  a dejar entrar la luz

para sembrar los márgenes abandonados

de los caminos y laderas lejos de las sombras;

se apretaban en racimos aún frescos,

 

y te acompañaban en el lento serpentear.

 

Desde la cumbre se veía el mar,

quieto y agazapado recibía

agradecido la tormenta de luz,

la suave brisa y nuestras miradas

sólo de vez en cuando aparecía

 

sobre nuestras cabezas la promesa de lluvia.

 

Desde El Montcau llegó de pronto

una ráfaga de viento

picándonos en la cara con su colada fantasmal.

Seguimos el camino hacia ese macizo,

-demasiado dulce para haber probado la sal-

 

compactado para ti por cabras y caballos.

                                            Elisa R. Bach

EXCREMENTOS REGALOS DE LOS DIOSES

 

Estoy entusiasmada con el poema del capítulo 25 de "Niños..." que evoca  la Costa da Morte; la autora es increíble, domina todas las geografías. Esta parte del Atlántico siento que es mi territorio e identifico el ritmo del acento cantarín que la poeta define, de forma inteligente y precisa, "con suaves golpes silábicos". Muy buena la sutileza. Santi

El poema de introducción  de "Barcelona nació con los granados" me parece ideal para presentar la novela. Leo en él una página preciosa, desconocida para mí, de la historia de Barcelona. El poema  del capítulo 1, "Hermes. El abuelo", también me ha encantado, creo que es un retrato perfecto del abuelo minero encabezando el grupo que se dirige a la mina en un día de su duro trabajo. Los versos lo aclaran todo sobre él: cómo son sus gestos, sus miradas, cicatrices, lo que oye, lo que piensa...¡qué precisión!. Carmen   

La primera parte del texto en prosa me recuerda mis años de facultad. Aunque no he vivido esta etapa en Barcelona, el ambiente que describe es el que se respiraba en otras ciudades universitarias de la España de los sesenta. Está muy bien la recreación de la época, y el estilo narrativo, al que nos tiene acostumbrados la autora, es ameno, ágil, picaresco... ¡me engancha!.  Marta  

Excrements, regals del deus

M'ha agradat molt de saber l'origen del magraners a la nostra geografia...i  el detall  amb què ens és explicat: es poden veure els elefants sembrant la terra i veure l'esclat fúcsia de la flor de magraner amb tota la seva esplendor...Una lectora.

Traducción:

Excrementos, regalos de los dioses

Me ha gustado mucho saber el origen de los granados de nuestra geografía… y el detalle con el que se explica: se pueden ver los elefantes sembrando la tierra y ver el estallido fucsia de la flor del granado en todo su esplendor… Una lectora