UN ZURRÓN DE CENTINODIA
1) Polygonum aviculare Nombre botánico de la centinodia y remedio homeopático indicado en la artritis de las pequeñas articulaciones y nudillos de los dedos
30 dic 2014
28 dic 2014
Cuando el fuerte viento anuncia los milagros con la voz del barco
SWING ANTES DE ACABAR EL AÑO
Inválidos
o personas con algún hándicap, protegidos por escuadras de policía urbana acuden en comitiva solemne a practicar deporte o a visitar museos para extirpar el vacío del alma.
El sindicato de músicos
exige con extrema urgencia un himno futbolístico que se pueda interpretar con la ocarina a punto de entrar en el censo de los pobres.
A pesar del frío y el viento,
el cielo se ha puesto el magnífico uniforme azul marino constelado de oro del almirante a punto de jubilarse.
El último reducto
de la música de tripulaciones de la flota pesquera infla enormes pompas de jabón mientras escucha cómo cantan habaneras las gentes congregadas en la playa.
Las buhardillas
ya no vierten poetas por los canalones.
La ciencia infusa
difunde a rienda suelta al estilo de las mujeres que al nacer ya tienen conocimientos.
Galopa, galopa.
Como los ciclistas aficionados en domingo. Galopa, galopa y critica a los que van en moto porque no tienes dinero ni para sacarte el carnet A
Después de cuatro cubatas
y tres birras, duerme, duerme… ¿Pero qué vas a hacer con las fantasías? o… ¿Dónde las has dejado?
Cuando el fuerte viento
anuncia los milagros con la voz del barco que exige el piloto a la entrada del puerto hay que ponerse la sonrisa nueva y disponerse a bailar swing en la plaza de La Virreina1.
Cuando la noche saque largas chispas
de los obesos somnolientos como el acero de sílex actúa como en caso de incendio: "sin prisa, pero sin pausa" o bien
¡corre, grita, llora!
Porque el año se acaba.
Johann R. Bach
1) Plaza de La Virreina en el Barrio de Gracia de Barcelona
cuando la vea salir de la ducha volveré a hacerme el dormido
DIECIOCHO HOMBRES PARA CADA MUJER
He escrito otro capítulo
de una novela que se resiste a encajarse dentro de las doscientas páginas que me exige el mundo editorial.
Son las cuatro de la mañana,
con mucho sigilo para no despertarla, me he deslizado entre las sábanas; estirado boca arriba y la cabeza alta sobre dos almohadas regreso en mi pensamiento al mundo real.
Pronto comenzarán los ruidos
de la calle y el de los niños de los vecinos.
Sonará el despertador
y ella se tendrá que marchar. Nada habrá cambiado de forma sustancial en la monotonía diaria.
Pronto amanecerá de nuevo
y cuando la vea salir de la ducha volveré a hacerme el dormido para espiarla mientras se viste frente al armario abierto.
Divididas en las perchas
en secciones según su color, como pequeñas deidades familiares, ella pasará la mano sobre las faldas, elegirá una blusa –probablemente azul con lunares blancos-, un jersey, y,
cuando se siente sobre la cama
para ponerse las medias fingiré que me desperezo un poco para volver a sumergirme en el sueño.
Con la cabeza ligeramente girada
sentiré una vez más que ella me mira con indiferencia, como si ya estuviese pensando en otra cosa:
en su vida sin mí,
que ha comenzado ya hace algunas semanas;
como todos los días,
una mirada que es una infidelidad cotidiana.
La que estará ahí vistiéndose,
dentro de un rato, es una doble del futuro, una impostara a la que despeja la cabeza dejarme aquí dormido
como si yo, ingenuamente,
ignorase que esta noche se ha masturbado dos veces pensando en alguien que ha conocido este verano…
amigo –interesante- de una amiga.
También sus gestos
me parecerán más vivos, propios de una mujer enamorada, como si escuchara una conversación que me elude (pero en la que ella participa) con los objetos mismos de la casa:
la cafetera que va a preparar,
las tostadas con mantequilla y mermelada de tomate de su propia elaboración, con los hombres del mundo: sabe que cada mujer vive el amor con dieciocho hombres (en promedio)
y ella
con el cuento de haberse ocupado de dos hijos sólo ha tenido seis relaciones –tres antes de casarse, y tres estando casada.
Pensará, desde luego como todas,
en sus amigas, con todas las cosas que debe hacer durante el día y en la obligación de comprar un pequeño regalo para alguien que pronto celebrará su aniversario.
Cuando termine de vestirse
se acercará rápidamente hasta mí simulando apresuramiento y me dará un beso.
Repetirá las palabras de siempre:
"me marcho, es tardísimo". Será su sincera declaración de intenciones.
Y yo, si no puedo conciliar el sueño,
seguiré escribiendo poemas sobre la soledad
Johann R. Bach
DIECIOCHO HOMBRES
Para reflexionar antes de acabar el año.
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las tostadas con mantequilla y mermelada de tomate de su propia elaboración,
DIECIOCHO HOMBRES PARA CADA MUJER
He escrito otro capítulo
de una novela que se resiste a encajarse dentro de las doscientas páginas que me exige el mundo editorial.
Son las cuatro de la mañana,
con mucho sigilo para no despertarla, me he deslizado entre las sábanas; estirado boca arriba y la cabeza alta sobre dos almohadas regreso en mi pensamiento al mundo real.
Pronto comenzarán los ruidos
de la calle y el de los niños de los vecinos.
Sonará el despertador
y ella se tendrá que marchar. Nada habrá cambiado de forma sustancial en la monotonía diaria.
Pronto amanecerá de nuevo
y cuando la vea salir de la ducha volveré a hacerme el dormido para espiarla mientras se viste frente al armario abierto.
Divididas en las perchas
en secciones según su color, como pequeñas deidades familiares, ella pasará la mano sobre las faldas, elegirá una blusa –probablemente azul con lunares blancos-, un jersey, y,
cuando se siente sobre la cama
para ponerse las medias fingiré que me desperezo un poco para volver a sumergirme en el sueño.
Con la cabeza ligeramente girada
sentiré una vez más que ella me mira con indiferencia, como si ya estuviese pensando en otra cosa:
en su vida sin mí,
que ha comenzado ya hace algunas semanas;
como todos los días,
una mirada que es una infidelidad cotidiana.
La que estará ahí vistiéndose,
dentro de un rato, es una doble del futuro, una impostara a la que despeja la cabeza dejarme aquí dormido
como si yo, ingenuamente,
ignorase que esta noche se ha masturbado dos veces pensando en alguien que ha conocido este verano…
amigo –interesante- de una amiga.
También sus gestos
me parecerán más vivos, propios de una mujer enamorada, como si escuchara una conversación que me elude (pero en la que ella participa) con los objetos mismos de la casa:
la cafetera que va a preparar,
las tostadas con mantequilla y mermelada de tomate de su propia elaboración, con los hombres del mundo: sabe que cada mujer vive el amor con dieciocho hombres (en promedio)
y ella
con el cuento de haberse ocupado de dos hijos sólo ha tenido seis relaciones –tres antes de casarse, y tres estando casada.
Pensará, desde luego como todas,
en sus amigas, con todas las cosas que debe hacer durante el día y en la obligación de comprar un pequeño regalo para alguien que pronto celebrará su aniversario.
Cuando termine de vestirse
se acercará rápidamente hasta mí simulando apresuramiento y me dará un beso.
Repetirá las palabras de siempre:
"me marcho, es tardísimo". Será su sincera declaración de intenciones.
Y yo, si no puedo conciliar el sueño,
seguiré escribiendo poemas sobre la soledad
Johann R. Bach
27 dic 2014
La luz quiere volver al sol y rebasa la luna por encima de tu figura arrodillada
EN LA CIMA DEL MUNDO
Ven mi amor,
tiéndete sobre este lecho de hierbabuena y tomillo. Respira hondo y calma tus jadeantes pulmones.
Ya hemos alcanzado la cima del mundo.
¡Chist!… Calla amor,
y escucha este vasto silencio, herido de aromas y colores terribles de libélulas reposando.
Ha llegado la hora
en que los árboles se equivocan cómo los pájaros que desorientados por el exceso de calor
muerden las tres caras de la noche.
Nadie se asoma a las ventanas del convento
excepto los bomberos que vigilan los posibles incendios de los pueblos de la lejana llanura.
Hay luz en la casa de los sueños
Y, sin embargo, duermen las monjas.
Nadie se desliza por las escaleras del cielo.
Y la precisa maquinaria del tiempo,
misterioso prodigio de lunas y estrellas, gira hacia atrás, candente azul vivo, chirriante.
Ha llegado la hora
en que los árboles se equivocan cómo los pájaros que desorientados por el exceso de calor,
muerden las tres caras de la noche.
Y tú y yo ya hemos alcanzado
la cima del mundo por tercera vez.
Vuelve la leche a tus pechos
Los cuales se resisten a marchitarse; lentamente, la carne se endurece y como las arboledas arraiga hacia el cielo;
La luz quiere volver al sol
y rebasa la luna por encima de tu figura arrodillada y un dios de madera antigua flota allí abajo sobre el mar.
Johann R. Bach
Y tú y yo ya hemos alcanzado la cima del mundo por tercera vez.
NOCHE JUNTO AL CONVENTO
Ven mi amor,
tiéndete sobre este lecho de hierbabuena y tomillo. Respira hondo y calma tus jadeantes pulmones.
Ya hemos alcanzado la cima del mundo.
¡Chist!… Calla amor,
y escucha este vasto silencio, herido de aromas y colores terribles de libélulas reposando.
Ha llegado la hora
en que los árboles se equivocan cómo los pájaros que desorientados por el exceso de calor
muerden las tres caras de la noche.
Nadie se asoma a las ventanas del convento
excepto los bomberos que vigilan los posibles incendios de los pueblos de la lejana llanura.
Hay luz en la casa de los sueños
Y, sin embargo, duermen las monjas.
Nadie se desliza por las escaleras del cielo.
Y la precisa maquinaria del tiempo,
misterioso prodigio de lunas y estrellas, gira hacia atrás, candente azul vivo, chirriante.
Ha llegado la hora
en que los árboles se equivocan cómo los pájaros que desorientados por el exceso de calor,
muerden las tres caras de la noche.
Y tú y yo ya hemos alcanzado
la cima del mundo por tercera vez.
Vuelve la leche a tus pechos
Los cuales se resisten a marchitarse; lentamente, la carne se endurece y como las arboledas arraiga hacia el cielo;
La luz quiere volver al sol
y rebasa la luna por encima de tu figura arrodillada y un dios de madera antigua flota allí abajo sobre el mar.
Johann R. Bach
26 dic 2014
Dentro del diminuto mundo del submarino de bolsillo sólo dolor sobre mi piel,
LA SOLEDAD EN LOS FONDOS MARINOS
Sumergido en el mar vi
Sólo color
y volumen distorsionado con sensación de humedad en los huesos;
el rumor insoportable
de cuerpos vítreos frotándose mientras miles de ojos sin párpados observan los suaves movimientos de las algas y
otras tantas miles de aletas
correteaban entre marinas zurcidoras, voluptuosas.
No vi el ojo (de la sepia)
que simboliza la inteligencia, la percepción perfecta del espacio y las distancias entre la presa y el depredador o
la capacidad de ver
o la voluntad de mirar,
sino el ojo estricto,
crudo del batiscafo, lo bastante abismal como para atemorizar, lo bastante verdadero como para ser de cristal curvado, encastado en un marco de duraluminio.
Dentro del diminuto mundo
del submarino de bolsillo
sólo dolor sobre mi piel,
costumbre, sensación de baño en mi propio sudor, fragor de herramientas cuerpos sin vida
y ninguna ninfa lasciva
que, levantando sus sedosos velos de luz, me muestre ingenua, sus ancas divinas.
Johann R. Bach
No volvería a tocarte y no te vería envejecer rodeada de nietos.
FUTURO CON ETIQUETA AMARILLA
Adiviné mi futuro de etiqueta amarilla.
No era el abismo, pero sentí más que supe cómo se iban a desarrollar, en muchos aspectos, los acontecimientos:
Sentí que ya no era posible
seguir soñando juntos.
No, ya no. No era posible,
no viviríamos el uno junto al otro, ni siquiera como vecinos. Tus hijos no serían los míos.
Por las noches
no sería yo el que te besara despidiéndome para hacer la guardia en el hospital. Nunca sabrías que fue de mí ni
por qué me amaron otras.
Nunca llegarías a saber
cómo lo harían ni si simularía amarlas o sí estando con ellas pensaría en ti, ni si era verdad lo que dijiste que era: "un alma maldita sin suerte".
Tú no quisiste jugar con tu futuro:
unas niñas a tu alrededor en una casa con una hipoteca asequible aunque, alcanzado ya, el padre de ellas probablemente te abandonaría.
Lo vi claro: no serías para mí,
no sabría nunca donde vivirías, ni con quién, ni si te acordarías de mí, aunque sé que un millón de besos hacen mella en la piel.
No me abrazarías nunca
como aquella noche, nunca. No volvería a tocarte y no te vería envejecer rodeada de nietos.
Adiviné mi futuro de etiqueta amarilla.
No era el abismo, pero
sentí que ya no era posible
seguir soñando juntos.
Johann R. Bach
Yo no voy a subir. No me encuentro bien.
No he dormido en toda la noche.
Escribo estas líneas desde el refugio de montaña denominado Jungfraujoch situado a 3.454 metros de altitud a punto de que mis compañeros comiencen el ascenso al Jungfrau.
Yo no voy a subir.
No me encuentro bien. Siento una especie de desvanecimiento similar al que sentí cuando me dieron el primer beso en los labios a los quince años.
Ya me encontraba mal
mientras subíamos con el tren cremallera (el Jungfraubahn); la vista se me nublaba por momentos y en la espalda notaba un roce extraño al apoyarme en el respaldo de mi asiento como si tuviera granos de arena rozándome; las piernas apenas me sostenían y por mis manos corría un hormigueo molesto.
Los amigos han intentado animarme
y han insistido lo indecible para que no desista de la excursión, pero no me han convencido: Me encuentro realmente mal y quisiera volver a mi estudio, donde estaría a salvo de las miradas de los demás: unos me miran con pena, otros se molestan por mi debilidad,... todos parecen desaprobar mi actitud. Eso me hace sentir aún peor.
Hace un momento Angelika
me ha dicho que ella tampoco subirá al pico más alto del macizo situado al sur del cantón de Berna y se va a quedar conmigo en el refugio. Me he ruborizado como cuando un chico te dice por primera vez que le gustas.
Siempre he sido tímida.
Ahora siento que la sangre
se me agolpa en las mejillas con sólo notar que me miran y siento en el estómago una sensación de vacío que me hace imposible mantener la mirada alta.
Con la cara encendida y aturdida
sólo espero que se marchen todos porque me da la sensación que su presencia me da dolor de cabeza; la ansiedad se apodera de mí; la respiración es difícil y entrecortada.
El reloj parece haberse detenido;
avanza lentamente como si le faltara cuerda... y yo sigo escribiendo para olvidar que lo estoy pasando mal.
Johann R. Bach
25 dic 2014
YA HA PASADO LA NAVIDAD POR EL MERIDIANO DE GREENWICH. AHORA TOCA FELICITAR EL AÑO NUEVO
¡Feliz Año Nuevo!
¡Mañana reanudaremos los bombardeos!
A punto de comenzar el año nuevo
la gente se movía apresurada y afanosamente. Llevaban en su mente la idea fija de comprar…
comprar alimentos sustanciosos
y manjares de todos los continentes, ropa, calzado, bebidas -50% alcohólicas-, juguetes para los pequeños, etc.
Yo, sin nada que comprar,
había salido a tomar el aire.
Con el café de tarde
leí los titulares de un periódico y tuve la impresión de que las noticias eran las del año pasado.
Aburrido
comencé un paseo hacia ninguna parte.
Árboles, bicicletas y motos,
hombres y mujeres, todo estaba teñido de un color amargo como el café sin azúcar.
Las gentes
se parecían a la palabra calavera rellena de tristeza; caminaban errantes como yo antes de decidir cuál era, en aquellos momentos, la tarea prioritaria;
Parecía que iban
de un lugar a otro perdido el rumbo.
Pasaba por su lado
y no me miraban, no me veían, me ignoraban. No encontraba en aquellos rostros labios que me sonriesen
nadie a quien sonreír,
nadie a quien desearle un Buen Año Nuevo.
La alegría estaba programada
–con cincuenta y dos semanas de antelación- en todos los ordenadores y teléfonos móviles: día 1 de enero, hora 00.00
¡Feliz Año Nuevo¡
¡Mañana reanudaremos los bombardeos!
Johann R. Bach
Fwd: Delivery Status Notification (Failure)
LOS CONTRARIOS
En el universo vemos los contrarios:
la luz y la oscuridad, el calor y el frío.
Plotino, Enéadas
Ahí arriba en los cielos,
se buscan los contrarios como el hidrógeno y el oxígeno que forman con su
enlace covalente el agua,
el sodio busca una unión metálica
con el cloro base de los ladrillos de la sal de la vida;
se afanan por ser
y por fundirse:
son parte de un mismo cuerpo.
Las huellas del agua y la sal
se pierden tierra adentro, hasta el fuego que un día incendió el planeta,
hasta el mar primigenio,
hasta el tiempo que palpita
por primera vez en unos ojos, en el corazón del mundo, esta inmensa nave de
cuyo destino sólo sabemos que se dirige al Ápex;
viajamos
junto a todos nuestros antepasados a la espeluznante velocidad de treintaidos
kilómetros por segundo arrastrados por
una diabólica masa incandescente
en cuyo caldo se hallan todas las respuestas y a la que adoramos como a un
dios –Febus- que nos da la vida.
Johann R. Bach
En el universo vemos los contrarios:
la luz y la oscuridad, el calor y el frío.
Plotino, Enéadas
Ahí arriba en los cielos,
se buscan los contrarios como el hidrógeno y el oxígeno que forman con su
enlace covalente el agua,
el sodio busca una unión metálica
con el cloro base de los ladrillos de la sal de la vida;
se afanan por ser
y por fundirse:
son parte de un mismo cuerpo.
Las huellas del agua y la sal
se pierden tierra adentro, hasta el fuego que un día incendió el planeta,
hasta el mar primigenio,
hasta el tiempo que palpita
por primera vez en unos ojos, en el corazón del mundo, esta inmensa nave de
cuyo destino sólo sabemos que se dirige al Ápex;
viajamos
junto a todos nuestros antepasados a la espeluznante velocidad de treintaidos
kilómetros por segundo arrastrados por
una diabólica masa incandescente
en cuyo caldo se hallan todas las respuestas y a la que adoramos como a un
dios –Febus- que nos da la vida.
Johann R. Bach
24 dic 2014
arrastrados por una diabólica masa incandescente en cuyo caldo se hallan todas las respuestas
LOS CONTRARIOS
En el universo vemos los contrarios:
la luz y la oscuridad, el calor y el frío.
Plotino, Enéadas
Ahí arriba en los cielos,
se buscan los contrarios como el hidrógeno y el oxígeno que forman con su enlace covalente el agua,
el sodio busca una unión metálica
con el cloro base de los ladrillos de la sal de la vida;
se afanan por ser
y por fundirse:
son parte de un mismo cuerpo.
Las huellas del agua y la sal
se pierden tierra adentro, hasta el fuego que un día incendió el planeta, hasta el mar primigenio,
hasta el tiempo que palpita
por primera vez en unos ojos, en el corazón del mundo, esta inmensa nave de cuyo destino sólo sabemos que se dirige al Ápex;
viajamos
junto a todos nuestros antepasados a la espeluznante velocidad de veintiún kilómetros por segundo arrastrados por
una diabólica masa incandescente
en cuyo caldo se hallan todas las respuestas y a la que adoramos como a un dios –Febus- que nos da la vida.
Johann R. Bach
Él era entusiasta durante el día, tú durante la noche,
PLACER EN LA PENUMBRA
Al oír su respirar profundo
solías preguntarle en voz baja, casi imperceptible: ¿duermes?
Y es que verle dormir te apaciguaba.
Su aspecto
en esos momentos era más que el de una persona. Su rostro se reblandecía un poco, los labios se le hinchaban: eróticos y rojos.
Pero los ojos le temblaban
debajo de los párpados como diablillos inquietos, olía a sueño, afeado el pobre de una manera conmovedora por un hilillo de saliva que brillaba sospechosamente sobre una de las comisuras.
Le decías entonces,
como en una musitación monjil, cosas sencillas, cosas que no habrían sido posibles a la luz neutra del mediodía o de la tarde,
un Sí cierto y desprotegido
mientras deslizabas un dedo enredado en tu pubis. Sí, sí, sí… Era como si tu cuerpo, duro al principio, se reblandeciera como el suyo.
Hacía tres meses que vivíais juntos
y las costumbres aún no cicatrizaban del todo. La realidad se imponía: de forma sorprendente vuestros cuerpos parecían no poder acostumbrarse el uno al otro, como si
cada uno por separado
tuviese en el interior los restos de una alegría mal enterrada que nada tenía que ver con las frustraciones en el amor.
Él era entusiasta durante el día,
tú durante la noche, sólo al verle dormir. Se parecía a un aprendizaje: esperabas hasta que su respiración se volvía pausada y entonces
te colocabas boca arriba,
acercabas tu rostro al suyo, justo para sentir su aliento sobre el oído y dejabas que aquella excitación hiciera el resto.
Había en realidad tan poco en común…
Nada que no supieras ya y nada que no pudieras hacer sola. Y a veces, sin saber por qué,
tenías la sensación de que reía con tus suspiros.
Johann R. Bach
23 dic 2014
No es luna todo lo que brilla como la plata.
NITRATO DE PLATA
No es luna
todo lo que brilla como la plata.
Es como el tiempo
que no encuentra nunca donde descansar. Su agenda siempre está completa,
se mueve sin descanso;
de acción precipitada, su carácter apresurado no le da un momento de respiro y resbala en un movimiento continuo,
en un vuelo incesante
parecido al de la abeja, pero sobre el vacío, incluso navegando por senderos silenciosos
Las horas
no le perdonan haber fumado durante tantos años y sus cuerdas vocales engrosadas le han transformado la voz.
No es luna
todo lo que brilla como la plata.
Besa,
la luz de las farolas de las terrazas, la piel y allí resbala y allí escribe la historia de un cuerpo que fue bellísimo:
frente ancha,
ojos que penetraban la noche, pechos que convocaban los labios, brazos tan suaves y dedos transparentes.
Su anhelo no encontraba nunca reposo,
sólo el gesto ardiente, cigarrillo en mano, se convertía en ternura.
No es luna
todo lo que brilla como la plata.
Johann R. Bach
Se te hacía insoportable imaginar que ninguna vida cuenta,
COMO LA FLOR DE LOS VIENTOS
Como la Flor de los Vientos
toda tu vida había estado poseída en realidad por un solo deseo: desear agradar.
Y por todo resumen: agradar, agradar y agradar.
Sentías que tu alma estaba más próxima a las herraduras de los caballos que del cielo. Y, sin embargo, volaba… y
volaba en cualquier dirección
que el viento tomase.
El contacto con el frio hierro
no te hacía presagiar nada importante para tu futuro. Y es que "saber como los científicos" que
ninguna vida vale, es muy duro.
Se te hacía insoportable imaginar
que ninguna vida cuenta, que el mundo es de los metales, que sólo las cosas resisten.
Tú te negabas una y otra vez
a pensar que todo lo que vemos no nos ve a nosotros porque la lluvia y sus pendientes de plata te hechiza,
te dice de forma poética
que eres vulnerable y que tu defensa frente a todo es la de agradar. La sonrisa de siempre, la mirada dulce y tierna sobre rostros sobreimpresos sobre otros rostros son hojas de un Manual Secreto,
una obsesión y una sed llena de astucia:
Obsesión por agradar
como forma de vencer. A ella sólo hay que añadirle una buena dosis de paciencia pues sabes que
de vez en cuando todos sucumbimos
a lo puramente personal, a lo volátil. No dejes nunca de volar "Anémona Pulsatilla, aunque el viento aparentemente se muestre caótico.
Johann R. Bach
22 dic 2014
No necesito releerme en busca de un ritmo más vivo o temperado,
A ti, mi amor, también te ha de llegar
un momento en la vida en que serás una extranjera entre la gente que te rodea. Nadie aplaudirá el que hayas dormido sobre la tierra que ahora pisan tus hijos.
Nadie agradecerá los esfuerzos
hechos para hollar la senda que ellos han de seguir.
Imagino el vértigo que debes sentir
ahora al lanzar miradas al pasado desde esa tumultuosa fiesta de tus recuerdos ese mundo desconocido por todos en el que nuestra imaginación jamás puede llegar a recrearse.
Yo ya estoy, mi amor, confinado,
en mi jaula de oro, a pensión completa, de incógnito, a salvo de las miradas de antiguos adversarios vencidos, familiares y amigos.
Mesa, cama y tinta en abundancia
bastan a mi espíritu que está en vela, que toma el bolígrafo para que comparezcan mis horas pasadas.
El balcón abierto de par en par
me permite asomarme a la calle como se contempla la luz serena que ilumina un cuadro de terrazas abarrotadas. El aroma del café mezclado con risas y tabaco sube a hacer compañía a los alegres helechos y a mí mismo.
Salgo sólo por mañana a tomar un café.
En el bar todos me saludan don los honores del primer cliente del día; por la noche, cada vez menos: los que me ven a la luz del día, se comportan como un caballo asustadizo que no responde al freno de la boca.
Es el fruto de la incoherencia de mi destino.
Las tormentas, sobre todo en mis mejores momentos lúcidos, no me han dejado a menudo otra mesa de trabajo para escribir que el escollo de mi naufragio.
Yo no necesito culminar
con mis últimos escritos una obra como pretendidamente lo han de hacer los escritores. No necesito releerme en busca de un ritmo más vivo o temperado, de un andamiaje más firme, de una acuñación más precisa.
Sólo necesito, mi amor,
que me ayudes a explicar que me dediqué a escribir porque intentando ser como los otros fracasé y, que, parafraseando a Rilke, sólo tú fuiste real.
Johann R. Bach
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