El mar, el mar, ... siempre el mar

Vacaciones en el Mediterráneo. Cadaqués

Todo lo que veo en este lugar,

ya vivido en otros menos alegres como Alt Treptow o Friedenau, está relacionado con la vida de los hombres, sus sueños lo invaden entero mientras calles y playas callan.

Todo en Cadaqués

gira en torno al pasado, en torno a la historia escrita por los hombres; muchos -como Dalí o Plá- recrean su mundo dentro de cada palabra.

Mientras la savia agosteando

pierde fuerza dentro de las arterias la piel de los árboles se enfría endureciendo tronco y ramas; las hojas se desprenden, caen al vacío.

Cuando los días se detienen

dando paso a largas noches los ojos de té se reconocen; huyen de las desgracias, que,  siempre a punto dentro de la mente, te esperan aunque la mayoría de esos presagios no sucederán jamás.

En Cadaqués

los gestos se reencuentran detrás de los blancos muros desteñidos de recuerdos, bajo la desapacible Tramontana

Y ahora tú

que has aprendido a llorar miras labios que se besan mientras miran al mar, aunque otras bocas sedientas pidan beber en la tuya.

Un viento de soledad

mueve las clareadas copas y toldos de terrazas, restablece el deseo, desnuda la impaciencia.

Se expande

la luz del dolor dentro de ti como las galaxias hacia el centro del tiempo.

No oigo mi corazón.

Pienso en mi vida, pero se desdibujan las imágenes justo al borde del sueño. La noche, húmeda y estrellada bombea su sangre caudalosa al ritmo de la marea.      

                                                                                                                                                       Johann R. Bach