¿Sabes? Me gusta tu culo y me gusta tu pensar;

SUBIR LA TRISTEZA AL DESVÁN

A Marta Guillamon

no se le podía preguntar qué le atraía especialmente de aquél del cual iba colgada del brazo paseando lentamente por Las Ramblas.

Cuando a Marta le caía en gracia algún hombre

se negaba a dar una explicación coherente –léase interesada- y racional del por qué aquél y no otro.

Los hombres se enamoraban de ella,

pero le temían aún más que la deseaban.

Al parecer, la única explicación plausible

es que en realidad el cuerpo se lo pedía. Aceptaba el amor masculino como venido de improviso a lomos de una ola

sin orden ni concierto.

Era como si, un desvarío verde,

bajo la espesura del sagrado bosque se le enramara como en una cabaña sin cerrojos ni barrotes.

No era un simple capricho,

ni se producía aquella locura de enamoramiento a fecha fija. Para entenderlo se tenía que hilvanar algunos pensamientos que de vez en cuando, inesperadamente, hacía sobre el amor:

"porque el amor –se le escapó en cierta ocasión-, segado,

ha crecido como los arilos de una granada en mi cama"…

"y porque el jadear de la corteza

que provoca lo salobre lo llevo bien hincado de forma que encrespa la bahía".

Otras veces Marta era más directa;

rozando la grosería, pero con la misma sonrisa de la inocencia podía decir por ejemplo:

¿Sabes?

Me gusta tu culo y me gusta tu pensar; no desaprovecharía la ocasión de que mi lengua pudiera recorrer, lentamente,

como un silencioso caracol,

el árbol entero, de la raíz a la copa, con el amor a la espalda, y un ápice de espanto en la punta de las antenas.

Y es que Marta sabía

lo que era subir la tristeza al desván, mirarse al espejo, pintarse los labios y bajar las escaleras

con un vestido de alegría

dispuesta a aceptar los regalos del mundo.

                                                              Johann R. Bach