EL MORIBUNDO INVIERNO
El invierno –como otros tantos de este siglo-
da sus últimos coletazos y su malignidad se rebela contra los amenazantes frutos que piden oxígeno.
La nieve ha comenzado a hervir.
La células heliotropas están a punto de estallar
y las diminutas gotas de agua que se pasean por los campos y que nos besan los ojos como una telaraña aumentan aún más su inquietud.
Es la danza de la vida
que necesita pista para bailar.
Y en todo esto
no es menos importante el carmín de sus labios y el brillo de sus ojos de sus días vivos.
No parece interesada en preguntarme:
ya sabes que la ternura es inconsciente,
y poco importa cómo le muestre mi estremecimiento.
Johann R. Bach
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