Ni uno solo de los decibelios que surgían de su voz era ajeno a la enigmática escala de Verdi

CAROLUS HORN

Carolus Horn era como un capitán

dentro de un "Opel Kapitan" el auto de lujo de la época. Los personajes de sus dibujos y cuadros parecían haberse escapado de la Belle Epoque.

Sus galones perdieron brillo

al sentir como crecía la niebla al aparecer habitaciones iluminadas en sus cabeza y gente en ellas actuando.

En una tarde de un julio caluroso,

montado en su "Opel Kapitann" se apercibió por primera vez, en el espejo retrovisor, de su pelo ceniciento, su cara de pasa arrugada y sobre el volante unas manos de sapo.

Su angustia a partir de aquel día

fue en aumento al sentir que vivía rodeado de gentes conocidas de las que no recordaba sus nombres.

Veía un sol tibio y acogedor

en la pared de las tardes solitarias del verano después de la lluvia y una imagen del Puente Rialto coloreada con rojos, amarillos y grises oscuros de funestos presagios.

Ni uno solo de los decibelios

que surgían de su voz era ajeno a la enigmática escala de Verdi. La música había comenzado a invadir sus plateadas sienes.

Allí, en aquel extraño espacio,

era donde vivía, no en aquel momento real conduciendo su "Opel Kapitan", sino donde todo ocurrió antaño.

La realidad fallaba, deliraba, ocultaba todo tras la niebla y hablaba lenguas raras. La realidad de lo que veía tenía la estructura de la ficción y ese era tal vez su único logro narrativo.

Sus dibujos eran un tipo de realidad volátil

capaz de revelar fenómenos secretos que la realidad de los que le rodeaban no estaba en condiciones de asumir. O sea: sus vaporosos cuadros también eran realidad, como lo son los sueños.

Carolus Horn dibujó la angustia del alzheimer,

desde dentro, desde la habitación de la que, una vez ya dentro, nadie hasta ahora ha podido salir.

                                                                                Johann R. Bach